AYAMONTE EN EL RECUERDO. FOTO BÁEZ.

Como ocurrió con todas las actividades, comerciales, industriales, de servicios, profesionales, el pasado siglo XX fue un periodo más de escasez que se abundancia, aunque ya al final se produjo el gran boom del desarrollo y por consiguiente del consumismo, que ha venido a desembocar en los albores del siglo XXI en una gran crisis económica de la que va a resultar altamente dificultoso salir.

 

Dicho lo anterior, y centrados en una actividad concreta, la fotografía, el Ayamonte de mediados el pasado siglo –aparte una incursión más que esporádica de Tuero, y la irrupción de Domiciano bien superada la mitad del mismo- pasó siempre por una familia: los Báez Guerra. Procedían de Huelva, según creo, y la profesión les venía de herencia. Pero en realidad, hablar en Ayamonte de Báez, el fotógrafo, era hablar de Paco, no nos engañemos. Su estudio de Cristóbal Colón, frente al convento de las Hermanas de la Cruz, o del Convento a secas y con mayúsculas, como ustedes quieran, era el lugar al          que tarde o temprano terminábamos arribando todos: recuerdos de comuniones, bodas, grupos de amigos, etc., quedaron filmados en aquel vetusto estudio. Paco contaba con el apoyo, la ayuda incondicional de su esposa, la buena de Agueda, con  la que yo guardaba parentesco a través de mi tía Pepe.

 

Como cualquiera de por sí, Paco tenía sus momentos, malos y buenos, su genio, pero en general era hombre amable y excelente conversador. Al él debemos esa fotografía incomparable de nuestro recordado castillo. Me gustaría que algún día nuestro Ayuntamiento, antes de que la foto se deteriore, obtuviera de ella un azulejo recordatorio.

 

Hoy cualquiera hace fotografías, y al decir cualquiera empiezo por mí, y añado a mis amigos Jacinto Díaz, Landero “Chache”, Jesús “Franquito”, y tantos otros que constantemente vamos dando la lata con estas cámaras digitales que no requieren por nuestra parte ni esfuerzo ni talento.

 

Paco Báez nos legó con su trabajo fotográfico la luz de Ayamonte, esa incomparable luz que él fijó con maestría, paradójicamente, en un cuarto oscuro. A través de su hijo, acólito del Domingo de Ramos, reciba nuestro recuerdo y nuestro cariño.

TONTOS DE CAPIRUCHO. ELECCIONES EN LA HERMANDAD PATRONAL.

Faltan ya pocos días para que se celebren elecciones en el seno de la hermandad de Nuestra Señora de las Angustias. Según las últimas noticias que me llegan desde Esury a Hins Al Faray, una sola candidatura concurre al evento, la que preside mi buen amigo José Manuel Martín Frigolet (para que nos entendamos todos, el Perito). No es ninguna osadía, ni mucho menos, augurar unos años de excelente llevanza de la hermandad patronal, máxime, y ello resulta siempre alentador, conociendo la brillante trayectoria en estos lares de los componentes del equipo de gobierno con que se va a rodear José Manuel, una mezcla de veteranos y lógicamente algunos nuevos, que sin duda dará el resultado apetecido.

 

Hay algo, empero, sobre lo que quiero llamar la atención. Puede resultar, de una parte, una perogrullada, una simpleza; y de otro, una inoportunidad. En todo caso, lo que resultaría necesario y sensato, es que los hermanos  voten las candidaturas que se presenten, incluso como en el caso presente, que sólo sea una. ¿Por qué invito a los hermanos a que emitan su voto siendo así que sólo puede ser elegida la única candidatura presentada?. Muy sencillo. Veamos. Si los hermanos consideran que todo está hecho y dan la espalda al acto electoral, mala cosa, pues en ese caso la nueva junta puede dudar, no de su legitimidad, sino del respaldo recibido. Así pues, aunque se trate de una sola candidatura, aunque con sólo unos votos sea suficiente, los hermanos deben votar. No sé si estará previsto en los estatutos de la hermandad que en casos como el presente no sea necesario emitir el voto y se pase de inmediato a proclamar ganadora a la única candidatura, en ese caso así se hará, pero francamente, ese automatismo no me parece ideal, prefiero el voto de los hermanos, que es el mejor respaldo con que pueden contar el presidente y su equipo de gobierno.

 

En todo caso, y vuelvo a los inicios, el panorama se presenta ilusionante y esperanzador. José Manuel es hombre ponderado, prudente, ordenado, sereno, acumula una gran experiencia cofrade, y además, para mi placer es sumamente fotogénico, por lo que pienso hacerme de un buen álbum a su costa. (Esto es una broma porque al Perito no le gusta que le hagan fotos y durante cuatro años voy a desquitarme; tengo un cómplice de lujo).

 

Bueno, termino con un poquito de mojarra: supongo que mi amiga y admirada Maika, la hermanísima del futuro presidente, entrará en la hermandad como directiva, como camarista o en cualquier otro menester, que ya era hora.

 

Enhorabuena anticipada a todos los que vais a llevar el timón de la hermandad de la Patrona. Seguro que al final de vuestro mandato arribaréis a buen puerto.

MOJARREANDO. SALVAR AL SOLDADO........ GUILLE FERIA.

Un mal día, maldito día, a nuestro personaje le dió un patatús, una cosa, para entendernos. El se ha creído que es el único al que le ha dado una cosa y va el tío y se recluye en su casa como el que echa a afreir un huevo, sin acordarse de nosotros, los que le queremos; nos ha dado la espalda con una desfachatez increíble.

Personalmente, me ha privado de dar algunos buenos toques al unísino con él, de llamar al Martín, o al Acuña, o a la Pepa de turno mientras en la Casa del Niño nos poníamos moraos de sardinas asás. Que buenas comimencias pasamos juntos. Pero nada, al tipo de la foto le ha dado por decir que de su casa no se mueve y allí se ha quedado como el recordado Galindito, pero sin tan siquiera asomarse al balcón, como si sólo a él le hubiese dado una cosa de na y menos.

Otra de las cosas de la que nos ha privado el señorito es la recolección de huesos para su perro durante las comidas de la hermandad (algunos "hijos de puta" metían en la bolsa que a tal efecto portaba  mi querida Oli hasta tenedores, uno de ellos llegó a ser director de una entidad financiera, por más señas, y conste que no he dicho tu nombre, Pepito Márquez, por mucho que pueda deducirse). Fueron momentos inolvidables a tu lado, amigo y querido Guillermo, y no hay derecho que por una cabenozada tuya nos prives de ellos.

Si no quieres ir pabajo, sal por lo menos por el Salón, ayúdanos a ayudarte, haznos soñar con una recuperación que tanto deseamos todos los que te queremos. Hoy me ha dicho tu hijo que a tu mujer la han operado de una pierna, razón de más para que cuando tenga que hacer ejercicios de recuperación aproveches la ocasión y salgais los dos, y ya sabes, por aquí andamos algunos viejetes sin tener nada que hacer, Pepe Márquez, Nicolás, Clemente, Guerrero y tantos otros, que con mucho gusto te daríamos un buen garbeo por el barrio. Todo menos seguir en plan monje de clausura, que tú tienes cara de todo menos de monje, y cuando dicho cara de todo, digo cara de todo, incluído eso que estás pensando.

Lo dicho. Los que te queremos deseamos con ansias dejes tu reclusión y vuelvas con la tropa que siempre te ha esperado y te sigue esperando. Amén, Jesús.

MOJARREANDO. EL LÍO DE LOS APELLIDOS: PITO, PITO, GORGORITO.

Estos gobernantes nuestros, estos políticos de pacotilla, me ponen nervioso. Ahora resulta que para pregonar la igualdad constitucional –que ya de por sí sobra lo de constitucional atribuído a algo que es natural-, no tienen bastante con las ocurrencias de la ex-miembra –su obra cumbre, el mapa del clítoris, es para los anales-; y ahora, en momentos de paro galopante, de delincuencia de falsos inmigrantes –y digo falsos porque no vienen a trabajar sino a delinquir y de camino complicarle la vida a los que verdaderamente llegan buscando un futuro mejor que empieza por un presente de cierta estabilidad y que merecen todo nuestro apoyo- y de mil y un problemas graves, no se les ocurre otra cosa que liarla con lo de los apellidos. Un conflicto más para las familias, sobre todo para aquellas que no gocen de mucha estabilidad, una gota más al vaso ya de sí colmado. Como somos iguales hay que tirar por tierra una tradición –que personalmente me parece errónea- de dar preferencia en orden al apellido paterno. Está bien que se haga, pero de una manera razonable, no al estilo de pito, pito, gorgorito. Vamos a ver, un viejísimo refrán, una viejísima sentencia dice así: la madre siempre se sabe quien es, el padre es un misterio (hoy habría que añadir, hasta que hable el adeene). Pues vamos a ser razonables en este sentido, porque siendo la maternidad lo más grande de todas las asencias humanas, ¿por qué no le damos preferencia al apellido materno de una jodía vez sin pensar en la dichosa igualdad?. En eso nos llevan años luz los portugueses, que por cierto vivieron una dictadura paralela a la nuestra.

Pero hay una cuestión que me llama poderosamente la atención: una cosa es ir dándole puerta a Zapatero –Rubalcaba ya está situado en la recámara- y otra cosa es borrarlo de la historia, porque supongamos que a la señora Sonsoles se le ocurriera cambiar los apellidos de sus hijas y no llegaran a un acuerdo; en virtud de la segunda opción imperaría el orden alfabético, así que serían Sonsoles Zapatero, con lo cual el apellido paterno desaparecería. Al final, lo de siempre: la historia se repite. Y tal que Franco mandaba televisar una corrida o un partido de fútbol para distraer a las gentes, estos se inventan cada mamoná que ya no sabe uno si cortarse las venas o dejárselas crecer.

MOJARREANDO: DEL JALOGÜÍN AL TENORIO

Fuimos al continente americano, les metimos por los ojos nuestra cultura, nuestras creencias, nuestras costumbres, nos cargamos con absoluta impunidad las suyas: de  los incas, de  los aztecas, de  los apaches, de  los sioux, etc., sólo queda el recuerdo en el filón inacabable del cine. Y sin olvidar lo más lastimoso: expoliamos sus tesoros, nos trajimos su oro y su plata cargados en galeones, en fin, pilarín.

Los más nuestros, los del sur y el centro, pasados los siglos y el fervor de la independencia, arriban a la madre patria en busca de una vida mejor. Y es de ley que sepamos acogerlos y facilitarles las cosas, eso sí, eliminando, es decir, expulsando a los que vienen a delinquir, cizaña en campo de trigo limpio como son nuestros emigrantes más queridos y más nuestros.

De la otra América, la del Norte, la que quedó en manos de los anglosajones, no nos vienen emigrantes, y como son los más poderosos de la tierra, nos obsequian con sus sobras, con sus basuras: perritos calientes, hamburguesas, bollería industrial, nos toman por tontos incitándonos a batir uno y otro récord, nos meten por las orejas la música que ellos no escuchan, no nos dejan entrar en la gran parcela así porque así, pero nuestros artistas pueden hacer su agosto en la parcela secundaria de Mayami, y para usted de contar porque no acabará nunca.

Y para colmo, el  Jalogüin, dando al traste con nuestras más ancestrales costumbres, con nuestra cultura más arraigada: hemos pasado, de venerar a los muertos, a reirnos de ellos. En la mayor impunidad. Pero es así, el Imperio manda, que para eso lo fuimos hace siglos y también mandamos. Es la venganza de los tiempos, que nunca falla. Dentro de muy poco tendremos colgados de los balcones al payaso de turno en detrimento de los de los camellos. Y así.

Propongo para el año que viene que nuestros niños disfruten de una verdadera festividad de Todos los Santos. Miren, el Tenorio cuenta con más de veinte personajes, sin incluir figurantes de todo tipo.¿Será por disfraces?. Sería precioso ver a nuestros pequeños disfrazados de don Juan, doña Inés, don Luis Mejía, don Gonzalo de Ulloa, doña Inés de Ulloa, don Diego Tenorio... y además, por donde fueren, repartiendo toda clase se frutos secos, los olvidados Tosantos ayamontinos. Y de paso pediríamos al alcalde que situara contenedores para echar en ellos toda esa porquería de disfraces que en nada nos van, y que se los pongan Obama, Busch, Clinton, la Madona, que adornen con ellos las tumbas de Elvis, de Yanson, de Marilín, y nos dejen tranquilos con nuestras costumbres.

Sé que esto es un sueño absurdo y que nadie me hará caso. Al fin y al cabo siempre resultará más cómodo comprarle a un niño una careta horrenda que sentarse a su lado y explicarle el romance más hermoso, aquel que vivieron y siguen viviendo don Juan y doña Inés. Y además, convertirlos en protagonistas de la historia.

AYAMONTE EN EL RECUERDO: EL VIEJO PASEO DE TETUÁN: CONSTRUCCIÓN Y EVOLUCIÓN.

El Cabildo metropolitano de la ciudad de Sevilla, allende 1.401 decidió lo siguiente: “Fagamos una iglesia tal e tan grande que los que la vieren nos tomen por locos”. Y construyeron el templo cristiano gótico más grande del mundo y el tercero de cualquier estilo.

 

En 1.830, el Pleno del Iltmo. Ayuntamiento de Ayamonte acordó lo siguiente: “Fagamos un paseo junto al estero tal y tan hermoso que todo el que lo viere sienta admiración” (esto ha salido de mi mente calenturienta). Y, ya en serio, según me informa mi amigo e historiador local, Enrique Arroyo,se procedió de inmediato a la plantación de una arboleda y se colocaron hermosas farolas. Más pasaron dos años, y la “inmoralidad y grosería de algunas personas”, dieron al traste, y se establecieron unas penas para los que atentaran contra los árboles y pescantes de las farolas: un ducado por la primera vez; doble para la segunda, y cuatro días de cárcel para la tercera y sucesivas, multa incluída. (Aquellos inmorales y groseros se han  ido reproduciendo y los atentados afectan hoy también a los macetones).

 

El hermoso recinto fue llamado Paseo de Tetuán –aun distaba bastante la pérdida definitiva de nuestras posesiones en el exterior: América del Sur, Cuba. Filipinas y protectorados en Marruecos-, de ahí el nombre de la ciudad africana, entonces tan española.

 

Llegó la maldita Guerra Civil y lo de Tetuán dio paso al nombre de aquel siniestro general que al fusilamiento de inocentes lo bautizó con  el eufemismo de “que le den café”. Como Paseo Queipo de Llano llenó cuarenta años de nuestra reciente historia, hasta que el topónimo se impuso con su indiscutible lógica y hoy es conocido, y espero que para siempre, como Paseo de la Ribera. Ha servido para todo: procesiones, cabalgatas, carnavales, mercadillos, certámenes pictóricos, hasta soportó y soporta la tediosa pesadez de las tómbolas del Lunes Santo y Domingo de Ramos en calurosas noches de verano. Sin olvidar aquellas entrañables verbenas musicales, aquellos bailes que organizaba el régimen franquista para conmemorar la “Victoria”, a las que se apuntaban incluso los republicanos de izquierdas, no faltaría más.

 

Pero de un tiempo a esta parte cumple una función muy especial: sirve de pasarela. Yo la he bautizado como “Pasarela Ribera”. Emulando al rey Enrique IV de Francia –“París bien vale una misa”-, muchos ayamontinos y ayamontinas –el menda incluído- han utilizado el bello recinto más que como paseo, como pasarela. Mujeres y hombres “entrajados”, a veces de forma alarmante que canta lo forzado del momento; se desfila mirando más a los lados que al frente, saludando a diestro y siniestro, no importa lo incómodo y pesado que resulte un estandarte, una bandera, un farol, un palermo; unos minutos de gloria efímera a la que se llega prestando servicios incondicionales principalmente a las cofradías de Semana Santa.

 

De todas formas, siempre es preferible Pasarela Ribera que Queipo de Llano, ¿no creen?. Pues eso.

 

MOJARREANDO: FELIZ CUMPLEAÑOS.

Desde el primer momento, y ya andamos por las doscientas mil visitas  -para que luego diga algún deslenguado que el Trini está acabado, que no lo quieren en los sitios, que lo ningunean…-,  el individuo de la foto entró por derecho en el mismo, y bajo seudónimo que canta más que los pies de algunos, no deja de hacerlo todos los días aportando sus conocimientos, sus opiniones –en la última me ha echado una bronca- su excelente sentido del humor, y sobre todo su encendido ayamontinismo.

 

Hoy me entero por el Feisvu que es su cumpleaños, 57 tacos del ala que cumple el señorito de la foto. Supongo que lo celebrará a lo grande con sus inseparables amigos Gago y Villablanquero y como no, con su inseparable y encantadora esposa. Yo me alegro y él lo sabe.

 

Pero lo que no se puede admitir, amigo Franco –me dan ganas de decir aquello de nuestra juventud: Arriba España- es que a semejante edad pienses ya en jubilarte cuando Zapatero te va a tener currando hasta los 67 y con el sueldo reducido y congelado-. Tú estás haciendo las cuentas que antes hiciera mi amigo y colega tuyo Esteban Díaz, pero esas cuentas no suelen salir. Yo las hice en su momento, cinco años antes, y me salieron, pero claro… siempre ha habido clases. Total, por un mareillo que te dio no te vas a llevar todo el día como en la foto, así que a curaRr, que el trabajo es salud. Y es que pasar previamente por una uvi vale lo suyo.

 

Bueno, Franquito, te reitero mis deseos de felicidad en tu cumpleaños en unión de tus seres queridos, y a cuidarse, que a ciertas edades no podemos seguir haciendo tonterías.

 

He querido premiar tu fidelidad, fidelidad que de camino reconozco y agradezco a todos los que como tú, colaboran en este modesto blog, y que son tantos que la lista se haría interminable. Le pese a quien le pese. He dicho. Ahí queó.

MOJARREANDO. CAMBIO DE ESTAMPAS REPES.

Cambio votos para los PGE (Presupuestos Generales del Estado), por determinadas PN (prebendas nacionalistas), es la tonadilla más cantada estos últimos días en los pasillos del Congreso de los Diputados. En esto los nacionalistas más radicales se ponen de acuerdo –ahora me toca a mí, la próxima de toca a ti- y así se van entendiendo el Urkullu y el Yopselluis con el tendero del mercadillo, que es en lo que Zapatero ha convertido a lo que ellos llaman “este país”, y al que los fachas-obsoletos-trasnochados solemos llamar España.

Hombre, Urkullu  pedir las políticas activas de empleo, el cambio de nombres de las capitales vascas, la llevanza de la Seguridad Social y otras mamonadas, me parece demasiado.

Qué quiere que le diga, presidente, París bien vale una misa, así que si quiere PGE, yo quiero PN, es lo que hay.

Bien, Urkullu, no se ponga usted así, váyase estudiando los PGE y mañana seguimos negociando. No, si a mí los PGE me importan un carajo, yo le doy los votos y usted me da las prebendas y en paz, y para el año que viene, que le toca al Yopselluis, el independentista catalán con el que  tan bien se lleva en la gobernanza de este país, le regatea usted lo que quiera.

Y así se pasa la vida el Avatar Zapatero, cambiando cromos o estampas repetidas con  tal de completar su particular álbum. Lo que me recuerda tiempos añorados de mi niñez cuando en la puerta de la escuela de Los Marinos, durante el recreo, nos intercambiábamos las estampas repes de futbolistas. Parece que sigo oyendo la voz flamenca de Antonio Boza diciéndome: te cambio la de Wilkes, el Holandés errante, por la de Gainza, el “Gamo de Dublín”. Claro que aquello era más limpio, pues cada uno disponía de lo suyo, no como éstos, que juegan con  lo de todos. En fin , pilarín.

MOJARREANDO. "LA ROJA"... DE VERGÜENZA

Los españoles padecimos durante cerca de cuarenta años el mandato autoritario y excluyente de un dictador. Fueron cuarenta largos años añorando un régimen democrático, y no sólo en lo político sino en todas las esferas de la vida. Pero parece que ese deseo sólo se cumple a medias. Si un partido político decide organizar unas primarias en cumplimiento del mandato constitucional acerca del funcionamiento interno democrático de los partidos, ya ven la que se ha armado.

 

Ahora le toca a “la Roja”, ese conjunto de futbolistas elegidos de entre los distintos equipos que componen el campeonato de liga, y que antes era conocida como Selección Española. Como ahora para tratar como español algo común, hay que contar con los nacionalistas-independentistas, esos que le sacan a Zapatero hasta las entrañas y que éste entrega con gusto con tal de seguir en el poder, pues así nos va.

 

Resulta que de forma merecida, más que merecida, a la Selección Española, le fue concedido el premio Príncipe de Asturias de los Deportes. Hay que insistir en que los premios citados cuentan con un enorme prestigio internacional; grandes figuras de todas las actividades han sido galardonadas y han arribado a Oviedo desde los puntos más extremos de la Tierra.

 

Pero he aquí que dos personajes, dioses de nuestros días, llamados Mauriño y Guardiola, con la tácita aprobación de sus respetivos jefes-presidentes, han decidido que Oviedo queda excesivamente lejos de Madrid y Zaragoza como para que sus figuras hagan un viaje en vísperas de un partido.

 

Es de comprender, las cosas como son. No se puede exigir a estos dioses del deporte, multimillonarios, que se desgasten demasiado haciendo un viaje tan larguísimo por esta España de trenes a carbón, coches tirados por mulas o aviones de hélices. Hoy de Oviedo a Madrid o Zaragoza se puede emplear larguísimas horas de incomodo viaje, de modo que si salen de Oviedo un viernes por la noche lo mismo llegan a Madrid o Zaragoza el sábado por la tarde, justo a la hora del partido, con las costillas doloridas por los baches, las ruedas sin amortiguadores, parando en el camino para que se enfríen los motores, sin haber podido utilizar un avión, aunque sea de hélice porque ni Oviedo, ni Madrid, ni Zaragoza cuentan con aeropuerto. Para que luego vengan esos extremistas de tres al cuarto criticando la decisión, acertadísima, por cierto, de los dos grandes clubes de la que dicen es la mejor liga del mundo aunque ninguno de sus equipos se planten en la final de la Liga de Campeones. A todo esto, y para no ser menos, el entrenador del Valencia se apunta al esperpento alegando que no puede jugársela con Mata.

 

Todo ello me produce indignación. Y si me perdonan mis queridos blogueros, termino y me retiro un momento. Tengo ganas de lanzar un escupitajo.

MOJARREANDO: ¿QUÉ FUE DEL DIA DE LA HISPANIDAD?.

La expresión Hispanidad apareció en la segunda década del siglo XX -debemos aclarar que en esos momentos Franco era aun imberbe-, para denominar a las personas, países y comunidades que comparten el idioma español y poseen una cultura relacionada con España.

Hasta hace pocos años, llegado el día 12 de octubre, los españoles celebrábamos el Día de la Hispanidad, y era la fiesta nacional por antonomasia. Ahora, ignoro por qué razones, la expresión Día de la Hispanidad se ha convertido en Fiesta Nacional de España -con lo cual elinamos de un plumazo a aquellas personas, pueblos y comunidades. Se conmemora lo mismo, el Descubrimiento de América, pero se huye del término Hispanidad, como con vergüenza, o quizás para no molestar a los actuales grandes de Hispanoamérica: Chaves, Evo Morales, el incombustible Fidel, etc. Nosotros, en la Madre Patria, mandamos al olvido el término Hispanidad, mientras ellos conmemoran cada vez con más fuerza un invento llamado Revolución Bolivariana –no sabía yo que Simón Bolívar, además de libertador hispanoamericano, era comunista-.

Pero ojo, que esto de la Fiesta Nacional de España puede tener los días contados: todo será que los socios de Zapatero, los independentistas catalanes, con la ayuda del renegado andaluz, se empeñen en eliminarla en su Comunidad, y entonces ya sólo podrá ser Fiesta Nacional de la España no Catalana, o algo así. Al tiempo.

Con lo bien y familiar que sonaba aquello de Día de la Hispanidad. Se me olvidaba: lo de la fiesta del Pilar ha quedado para Aragón y para darle nombre a un puente vacacional. Qué pena.

LA PALABRA HERIDA. ¿UN JUGADOR MÁS O UN JUGADOR MENOS?

Una vez más, los locutores deportivos abren la herida de la palabra con otra tontería al uso. Oigo la retransmisión de un partido de fútbol en el transcurso el cual, con motivo de una entrada violenta, es expulsado un jugador. Es el minuto 23 del primer tiempo. A pesar de ello y del constante dominio del otro equipo, se acerca el final del partido con empate a cero en el marcador. Y a todo esto nos aclara el  locutor de turno: el quipo tal, es incapaz de llevarse al partido a pesar de jugar desde mediados el primer tiempo, con un jugador más.

 

Pues mire usted, periodista del Prisa, ningún equipo juega con un jugador más, todos salen con once, así que si a uno le expulsan un jugador, ese equipo jugará el resto del partido con un jugador menos por haberse visto afectado por la expulsión de uno de sus componentes; el otro equipo sigue teniendo once jugadores, los reglamentarios, ni más ni menos, así que no juega con uno más, es el otro el que juega con uno menos. Otra cosa sería que se expulsaran jugadores de ambos bandos, de uno más que de otro, entonces sí se daría el caso de que un equipo jugara con más jugadores que el otro.

 

Sé que esto, una vez más, es predicar en el desierto, porque lo que no aprendieron en la primaria, ni en la secundaria, ni siquiera en el bachillerato, la eso y el aquello, no lo van a aprender ahora.

 

Pero miren por donde se me ha ocurrido hacer un llamamiento a mis blogueros a fin de que aporten con sus comentarios todas las estupideces, mamonadas y otras lindezas que oigan o lean, a ver si entre todos reunimos una buena cantidad y un día la recopilamos y editamos. O sea, que os propongo hacer entre todos una antología de estos disparates. ¿Qué os parece?. Como espero que bien, os digo que adelante.

MOJARREANDO: "SEMIMEMORIA" HISTÓRICA

Durante el último tercio del mes de julio de 1.936 en Ayamonte tuvieron lugar una serie de acontecimientos realmente vergonzosos: unos sinvergüenzas, canallas, impresentables, recurrieron a la técnica del vudú iconoclasta y sin pararse en que así vejaban considerablemente a numerosos creyentes, les dieron por nuestras imágenes sagradas y todo lo que las rodeaban, altares, enseres de todo tipo, hasta llegar al más que ignominioso acto de mearse encima de la cruz que portaba Padre Jesús; los mismos, u otros de la misma calaña, pagaron su odio contra unas mujeres, unas Hermanas de la Cruz, a las que al atardecer persiguieron a lo largo de la calle Cabalga con insanas y criminales intenciones hasta que estas pudieron refugiarse en casa de una señora muy representativa de la sociedad ayamontina, casa que no tuvieron más remedio que respetar. En otros lugares, muchos seminaristas acabaron meándose de pie cuando eran apuntados directamente con pistolas, que acababan disparando sobre ellos sin piedad, sin olvidarnos de las religiosas y monjas que a lo largo de todo el territorio nacional fueron vejadas, acosadas, violadas y asesinadas.

Otros canallas, de la misma índole aunque de opuesta ideología, una vez dada la vuelta la tortilla de la contienda, sacaron a relucir sus cobardías, sus odios, sus miseria y sus ansias de venganza, y tomando como prisioneras a mujeres de izquierdas, les raparon sus cabezas, les dieron a beber purgantes tipo aceite de ricino, y las sacaron en vejatorias procesiones por las calles céntricas del pueblo a los sones del redoble de un tambor.

 

Pasados más de setenta años, el Gobierno de la Junta de Andalucía, en resolución del que hoy nos informan los periódicos, acuerda indemnizar a las mujeres vejadas con 1.800 euros, a cuya indemnización podrán acceder con una simple declaración jurada o el testimonio de un tercero. La picaresca está servida con todos sus ingredientes.

 

Pero eso no es lo grave. Mucho más grave es la cicatería de la indemnización –al final lo realmente importante es que estamos a las puertas de elecciones-  por tal execrable comportamiento y por ese más que extraordinario sufrimiento de unas mujeres inocentes al borde del martirio; y mucho más grave aun el olvido de los otros vejados a los que hemos hecho referencia. Por lo visto, la Guerra Civil española  es la única en la Historia en que sólo hubo muertos, mártires, vejados y sufrientes en un bando, los del otro quedaron indemnes gracias a la generosidad, espíritu democrático y de justicia de aquellos que lucharon por las libertades, lo demás es pecata minuta en la vorágine progresista de la “Semimemoria Histórica”.

ME LO EXPLIQUE. ¿PENSIONISTAS EN HUELGA?, ¿CÓMO SE COME ESO?.

Hallábame dulcemente espatarringao en mi sillón tal guisa que se desprende de la foto ilustradora, cuando oigo por la tele: los sindicatos piden a los pensionistas que se sumen a la huelga. Al estilo de Santi Puga, me pegué cuatro refregonazos en los ojos y dos buenas embozá de agua en el lavabo, como queriendo despertarme de la pesadilla, sin fruto, porque no era tal, era una estupidez vivita y coleando.

De modo que ahora los pensionistas podemos y debemos hacer huelgas. No sé si los que han hecho esta peregrina petición son estudiantes de las últimas décadas: los del palo corto y palo largo; los de la artillería pesada del fútbol; los de los eventos; los de los efectivos militares, etc., pero mucho me temo que por ahí anda la cosa.

Vamos por parte. Veamos una vez más qué nos dice el diccionario de la RAE:

Pensionista: persona que tiene derecho a percibir y cobrar una pensión. Persona que percibe una cantidad de dinero de manera periódica y como ayuda económica, especialmente la que recibe del Estado por estar incapacitado para trabajar o es demasiado mayor para hacerlo.

Huelga: espacio de tiempo en que alguien está sin trabajar.

Huelga general: que afecta simultáneamente a todas las actividades laborales de un lugar.

Desde luego, atendiendo a la defininión del sustantivo huelga, resulta que los pensionistas seríamos unos huelguistas, no por estar un espacio de tiempo sin trabajar, sino el resto de nuestras vidas. Si es así, ¿cómo vamos a ponernos en huelga, si la huelga es precisamente la cesación del trabajo y el trabajo cesó hace tiempo en virtud de las razones apuntadas?

Sólo me queda pensar que, aparte de la actividad laboral que ya no está en el mundo de los pensionistas, nos estén invitando a un tipo de huelga muy especial: la de hambre. Pues miren, señores sindicalistas, díganle eso a los pensionistas no contributivos, a los de los cuatrocientos euros, que se declaren en estado de hambre, aun más de la que ya pasan con su pensión.

Y lo del listo de turno, liberado cum laudem, eso ya es de juzgado de guardia: que dejemos de atender a nuestros nietos y participemos en la huelga. ¿Qué pasa, que tienen jindama a que la participación sea baja y por eso toquen a rebato a los pensionistas?.

Desde luego, con sindicalistas-liberados de esta cuña, hasta el señor Corbacho ha podido ser ministro de Trabajo.

Me gustaría saber qué harían amigos como el Ayaba, el Fa, el Guardián del Registro, y otros, si estando ya jubilados –ahora sólo son postulantes- fueran invitados a participar en una huelga. Vivir para ver, pero mucho me temo que, cerrando el puño, abrirían únicamente el dedo medio y alzarían la mano para que fuese bien visible. Qué menos.

MOJARREANDO: LAS HIJAS FIELES DE SOR ANGELA.

El próximo sábado día 18 tendrá lugar en la eterna Sevilla la ceremonia de beatificación de Madre María de la Purísima. Bueno, la beatificación y otros acaecimientos o eventos dignos de destacar.

Tal ceremonia estará compuesta por cuatro ingredientes, a cual más importante. A saber: la presencia masiva de hermanitas de la Cruz, piña humana enderredor de quien va a gozar de los altares del cielo de manera oficial, Madre María de la Purísima; la presencia, igualmente masiva de mujeres –también hombres, pero hoy la palma de la llevan ellas- a las que me he permitido llamar “Hijas Fieles de Sor Angela”; la presencia muy cualificada de todo tipo de políticos, desde los más creyentes y tradicionales hasta agnósticos e incluso ateos, que una foto en el Olímpico en semejante día para la Historia vale su peso en oro; y por último, la novelería, la eterna, infumable, incluso incorrupta novelería sevillana representada en una procesión extraordinaria de la Macarena, con todos los ingredientes para pasar a los anales: paso sin palio pero con respiraderos, o sea, con costaleros; itinerario inédito, y recorrido de duración indefinida por mucho que los organizadores se empeñen en poner hora.

Al amanecer, y antes, del día 18, desde muchos pueblos andaluces, entre ellos Ayamonte, saldrán decenas de autocares. En sus asientos, cientos, quizás miles de mujeres, las Hijas Fieles de Sor Angela, la mayoría ya longevas, llenas de fe, ilusión y sobre todo alegría, esa bendita alegría de los hijos de Dios. Ocuparán un asiento en el Olímpico, quizás lejos, muy lejos del altar, pero sus corazones estarán muy cerca del mismo.

Será una ceremonia de gozo para las gentes de Sor Angela, que siempre se nos escapará el Sor por mucho que ya le corresponda el Santa. Y terminará la ceremonia, y las Hijas Fieles de Sor Angela volverán a los autocares que las devolverán a sus puntos de procedencia y con las miras y la ilusión puestas en otro acontecimiento: la misa de acción de gracias que organizarán las monjas en cada localidad.

Pero no todo acaba ahí. Ahora viene el momento más esperado quizás por la mayoría: la vuelta de la Macarena a su basílica en procesión inusual, por itinerario inusual, ingredientes estos imprescindibles en el guiso de la novelería sevillana y en este caso sevillana y cofrade, ahí es nada. Mucha gente habrá ido a Sevilla más que nada para ver esa procesión, y tristemente la ceremonia de beatificación se irá diluyendo en el tiempo, ese tiempo que un día lejano, ya en la Historia, evocará la salida extraordinaria de la Macarena sin que muchos sepan siquiera el motivo. Pero es así, más que nos duela decirlo.

Las Hijas Fieles de Sor Angela, empero, recordarán siempre ese día como el de la beatificación de Madre María de la Purísima, la “otra Sor Angela” que sube a los altares, lo demás es mero oropel ,  poca cosa comparable con la enorme alegría que albergan sus corazones cuando regresen en procesión rodada entre rezos y risas.

LA PALABRA HERIDA. LOS "EVENTOS MUNICIPALES"

Según nos informa el diccionario de la RAE, el sustantivo evento, sinónimo de acaecimiento, equivale a: eventualidad, hecho imprevisto, o que pueda acaecer. Y añade el muñeco diabólico que se refiere a cualquier acontecimiento, circunstancia, suceso o caso posible: se dice eventualmente o ante todo evento en previsión de algo que, conjetural o previsiblemente, pudiera ocurrir en una circunstancia determinada y es generalmente un hecho imprevisto.

Pero en nuestros días los periodistas y los políticos –por algo estamos en la cola en materia de educación en la Comunidad Europea- se empeñan en utilizar la Lengua a su manera, y además, faltos de luces, de manera repetitiva, confundiendo los conceptos de forma lamentable.

En nuestra ciudad, tanto el alcalde, mi buen amigo Antonio Castillo, como su ya afamada concejala de turismo Gema, se han empeñado a toda costa que un espectáculo, acontecimiento, fiesta, aniversario, aun siendo acontecimientos fijos, que se repiten inevitablemente cada año, sean  eventos. En Ayamonte ya no tienen lugar partidos de fútbol, campeonatos de atletismo, corridas de toros, fiestas religiosas, fiestas paganas, aquí todo son eventos, como si no se supiera que esos acontecimientos –no acaecimientos- fueran a tener lugar o se presentaran de manera imprevista. Vaya, diría Gema –con el posterior refrendo del alcalde-,  no sé como ha sido, pero de pronto ha aparecido el carnaval, o la Semana Santa, o las Angustias, pues nada, hay que preparar bien estos eventos que, claro, como son eventuales e imprevisibles, nos ha cogido descuidados.

Queridos míos: un evento es la lluvia, por eso en las cabalgatas se suelen llevar plásticos para cubrir las carrozas; un evento es el viento, por eso los palios en Semana Santa van acompañados del cañero; un evento es que se desprenda un rostrillo de una Virgen, por eso el vestidor va al lado del paso con una escalera que le lleva otro, para subirse y enderezar el entuerto; y así podíamos seguir.

Si les sirve de consuelo les diré que esto no es nuevo. Ya durante la oprobiosa, el caudillo inmortal, cuando explicaba que se había terminado una obra o completado un proyecto decía aquello de que “hemos completado una singladura”. Lo que para Franco era una singladura, para nuestros políticos locales son eventos, al fin y al cabo las patadas al dicionario siempre han estado a la orden del día, hoy, gracias a los progresistas sistemas de educación, más que nunca.

Fíjense bien en la foto que ilustra este artículo. Siendo el Curpus una festividad anual desde hace siglos, en Ayamonte, gracias a nuestros políticos, se ha convertido en un evento, en algo imprevisto, eventual. En fin, pilarín.

MOJARREANDO. NI TANTO...NI TAN CALVO.

Lo siento, pero este año no me ha gustado el exhorno del paso de nuestra Patrona. Y lo digo haciendo uso de mi libertad de expresión y sin ánimo alguno de molestar a nadie, y mucho menos a las personas que con buena voluntad se han encargado del mismo.

Vamos por parte. El rostrillo. Nos dice el diccionario que el rostrillo es un adorno que se ponían las mujeres alrededor de la cara y hoy se suele poner a las imágenes de la Virgen y de algunas santas. Bien, tenemos que el rostrillo es prenda pegada a la cara y extendida a su alrededor. Pues bien, si nuestra Patrona es Virgen ya vestida desde la propia escultura y parte de esa vestidura es un velo que cuelga desde su cabeza bajando por la cara, ¿me quieren ustedes decir cómo se coloca un rostrillo de tela “alrededor de la cara”?, porque al ser el velo de madera esculpida y policromada es imposible desprenderlo de la cara para colocar debajo el dicho rostrillo. Así, en la noche de la procesión el rostrillo, al ir por fuera del velo esculpido,  se iba a los lados y más que rostrillo parecía una especie de bufanda echada sobre los hombros, tan es así que el ínclito Juan Santamaría tuvo que subirse al paso en la puerta del convento para sujetarlo.

Eso por una parte, por otra viene lo de las flores. Miren ustedes, con todos los respetos que la cosa merece: ni tanto, ni tan calvo, ni abarrotar el paso de flores de manera que casi no se vea la imagen, ni llegar a esa pobreza de los últimos años, de las cuatro esquinas. De toda la vida de Dios nuestra Patrona, además de nardos, llevó gladiolos y claveles, ¿por qué tanta pobreza en el exhorno floral?,¿es una moda o un antojo del artista de turno que quiere dejar su huella para distinguirse del anterior, el inolvidable Enrique Muniz?.

Ahí lo dejo, que cada cual opine lo que quiera, que para eso estamos.

MOJARREANDO: EL PALCO DEL BLAS INFANTE

Durante los sucesivos mandatos de los últimos presidentes del Ayamonte C.F. ha sido normal ver el palco del estadio Blas Infante ocupado, además de por los miembros de la junta directiva y a veces autoridades, por distintos aficionados que cada domingo elegían el sitio ya como una costumbre. Nada pasaba. Incluso parecía más democrática la cosa, menos mayestática. No podemos olvidar que en el viejo Estadio Municipal, aquel que mandó derribar el gran alcalde Isaias Pérez Saldaña para cambiarlo por un pegote de cemento y hormigón y luego marcharse a Sevilla a hacer “las Américas” y que de camino le echaran las culpas a Rafael González, los directivos ni siquiera ocupaban el palco, se confundían con el público, detalle democrático en época de la “oprobiosa”, quién lo iba a decir. En fin, pilarín.

A lo que vamos: ignoro qué ha pasado en el palco del Blas Infante, no sé si con motivo de algún incidente, o quizás por decisión federativa, lo cierto es que el mismo ha quedado reservado a los directivos y autoridades. Bien, no pasa nada por ello.

Lo que no es comprensible es que en un club del señorío del nuestro, para publicitar tal decisión se recurra al cutrerío de la cinta acotadora de espacios, mal puesta, con mal gusto, así, como caiga, lo importante es que el persona sepa que por allí no se puede pasar; por la otra parte se pone un portero o acomodador, que los hay de sobra en la junta, y así el pobre presidente –Manolo, pido con toda mi alma salgas bien de tu percance y te veamos de nuevo ágil, que lo cortés no quita lo valiente- se quede casi a solas con su señora tragándose el humo de los puros del ínclito Cándido Díaz, al que algún día nos gustaría ver en funciones de directivo de club modesto, v.g., vendiendo entradas, papeletas, dándole a la ruleta de la rifa, recogiendo balones, etc., aunque francamente, no creo que caiga esa breva.

Lo extraño, lo que llama la atención, es que un club que lo tiene todo muy bien organizado haya optado por ese burdo procedimiento. Podía haber puesto a un par de maceros a cada entrada del palco, o pedir al Ayuntamiento que les dejara para esa misión al Arenas y al Castro, los celosos y efectivos vigilantes del parque Prudencio Navarro.

AYAMONTINOS INOLVIDABLES. NARCISO SÁNCHEZ DÍAZ.

Por poco se libró de la Guerra de Cuba, pero ya no puedo hacerlo con las dos Grandes Guerras europeas ni con la peor de todas: la Civil española. Así que soportó nada menos que tres guerras con sus correspondientes postguerras, que vaya usted a saber qué es peor.

Pero no todo fueron negruras para nuestro pesonaje de hoy: tuvo el enorme placer de ver día a día, a sus trece años, cómo el incoparable Sorolla pintaba en  nuestro muelle de Poniente el cuadro de la “Pesca del atún”,  cómo era cada día protegido, cubierto de grandes  telas y guardado en la fábrica de conservas ubicada en el lugar en que hoy se encuentra la Agencia Tributaria, que eso sí que es un orgullo para Ayamonte.

Narciso Sánchez Díaz, que había nacido el 25 de junio de 1.906, falleció en su ciudad natal, nuestro Ayamonte, el día 4 de agosto pasado, es decir, con 104 años cumplidos. A pesar del llamativo dato, su fallecimiento pasó desapercibido más allá del entorno familiar y de amistades. Quizás si Narciso hubiese hecho algo espectacular, pongamos por ejemplo irse a vivir a otro lugar y allí componer letrillas para el carnaval, otro gallo hubiera cantado. Pero no fue así, su vida, su larguísima vida, casi de record, se paseó siempre por las calzadas de la familia, del trabajo, del anonimato. (Yo mismo ignoraba que desde 1.975 vivía con su hija Pepi en el Salón, siempre pensé que estaba con Narciso en Sevilla).

Hombre de considerable estatura, supo aprovecharla bien para otear su querido Ayamonte, su incomparable paisaje urbano, desde sus sucesivos domicilios, las alturas  de Buenavista, Galdames y Santa Clara, para finalmente meditar esa pasión visionada en la planicie del Salón de Santa Gadea, en la calle Jacinto Benavente, al amparo, bajo el cariño de Pepi.

Empleado del Consorcio Nacional Almadrabero, cuando se cerraron las puertas de la fábrica de Ayamonte pasó a prestar servicios a Barbate, junto con paisanos tan queridos y ya desaparecidos como Carlos y Angel Márquez. Fue el Maestro de Máquinas de las dos fábricas, y cuando le llegó la jubilación arribó de nuevo a su Ayamonte natal.

Hombre de privilegiada memoria, que conservó hasta sus últimos días, fue un recurso sostenido por este modesto blog cuando había que acudir al dato recóndito del tiempo pasado, y a través de su hijo Narciso nos llegaban las oportunas aclaraciones, como aquella emblemática del artículo dedicado a la “Puerta Ancha”.

Se nos fue un ayamontino más que centenario. Para la oficialidad no ha pasado nada: Narciso no era político, ni comparsista, ni cantautor de historia inventada; para no ser, no era ni presumido.

Eso sí, nos dejó un importante legado: su honestidad, su elegancia, su saber estar siempre, su incomporable y privilegiada memoria que lo convierte en cronista de la protohistoria ayamontina, y sobre todo, ese legado humano representado en Narciso y Pepi, sus hijos.

Descanse en paz.

MOJARREANDO: SER COSTALUZ Y PAOLA LOPEZ COMPUTANDO EL TIEMPO.

Paola López, la Castelita, sabe bien cuánto la aprecio y admiro, tanto o más que al querido gañafote de detrás de la cristalera, que estos días previos a Las Angustias hace gala de extraordinaria memoria nostálgica, como cuando nos trajo a la actualidad a la vieja y añorada orquesta del Empastre. Pero la mojarra es la mojarra y hay que darle de comer.

Oigo Ser Costa de la Luz y a mi querida Castelita cuando dice esta lindeza: “pasan cinco minutos de las doce cincuenta”. Vamos a ver, si pasan cinco minutos de las doce cincuenta, una de tres: o son las doce y cincuenta y cinco, o las trece menos cinco, o la una menos cinco. Digo yo.

Otra lindeza de mi admirada: “ya estamos a jueves, preámbulo del fin de semana”. Castelita, que de toda la vida de Dios el jueves está justo en la mitad de la semana. Recuerda el dicho: niño, quédate de ahí que siempre estás en medio, como el jueves. Claro que también, puestos así, podríamos decir que el jueves es el ocaso del principio de semana.

Acabo de leer un interesante libro sobre los Romanos, que escribo con mayúsculas por referirme a una cultura concreta, no a un simple gentilicio, y en él me entero de las mil vueltas que dieron los gobernantes de Roma para fijar definitivamente el calendario: que si Julio –de Julio César- no puede tener 31 días y agosto –de Octavio Augusto- sólo 30, asi que le quitamos uno a febrero, que tenía 29 y lo dejamos en 28.

Desde luego, querida Paola, como sigas  manejando así el tiempo en vez de la Castelita –epíteto que me consta te llena de orgullo- te voy a llamar Romanita. Ahí queó.

MOJARREANDO: LOS NUEVOS ANIMALISTAS.

La cosa va por modas, o por conveniencias, que agarrarse a un buen carro siempre resulta fructífero. Vivimos tiempos en los que parece que se le está dando más importancia a lo secundario que a lo principal. Tan es así, que hoy por hoy ocupa más espacio en periódicos, revistas, televisión y todo medio informativo, la desgracia de un pobre gatito abandonado en un contenedor que el caso de ese niño que padeciendo una enfermedad de las llamadas “raras” ha de someterse a su trágico destino. El pobre gatito no, para el pobre gatito proliferan las clínicas veterinarias pertrechadas de quirófanos de última generación, no faltaría más.

Los nuevos animalistas –el término en sí no lo recoge el dicionario de la RAE para referirse a los defensores de los animales, aunque sí lo podemos encontrar en el María Moliner- se han embarcado en el carro de la modernidad y pronto los veremos, como al tristemente recordado Cojo Manteca, arrimados a todo tipo de manifestaciones de índole que sean.

Los antiguos animalistas –que siempre los “a visto”-  pretendían protección para los animales. Estos nuevos, que en muchas ocasiones operan movidos por oscuras pretensiones políticas como ha sucedido en Cataluña, han acuñado un nuevo concepto aplicado al mundo animal: el derecho, el derecho de los animales.

Pues miren ustedes, protección sí; derecho no. A dónde vamos a llegar.  El Derecho es un orden normativo de la conducta humana en sociedad, y tiene por sujetos a las personas físicas y a las jurídicas por el hecho de estar estas compuestas de personas físicas. Es decir - y en ello coinciden todos los juristas y filósofos de todos los tiempos- el Derecho es un orden normativo que tiene como destinatarios  a  los seres  humanos –incluídos aquellos a los que la niña bonita de Zapatero, la Aída de los cojones les niega tal condición- no a los animales.

Es curioso ver a algunos animalistas que pretenden la supresión de las corridas de toros, echar sal a las cuevas de los longuerones para afixilarlos y provocar su salida; o degustar el riquísimo bonito del norte, pescado uno a uno con caña y grandes anzuelos que recorren todo el cuerpo del animal hasta terminar ahogándolo. En fin, pilarín.