SEMANA SANTA. CUARESMA A RELENTÍ. LA MEMORIA QUE NOS ATRAPA.

El tiempo es así, va y viene con sus recuerdos, buenos y malos, mezclando en una batidora de sentimientos y de curiosidades la historia y la leyenda, esa memoria que ahora algunos quieren hacer suya sin darse cuenta de que ella vence todas las intentonas de poseerla como la sombra o el horizonte juega con nosotros cuando pretendemos fijar sus límites.

 

Y en estos días cuaresmales vuelve ese tiempo, si es que alguna vez se fue, y vuelve con sus recuerdos bajo el brazo, como los ríos olvidados vuelven con sus escrituras arrasando todo lo que les fue expropiado.

 

No ha pasado mucho tiempo, al fin y al cabo sesenta años no es nada en el inconmensurable mar de la memoria, es un suspiro, un suspiro cargado de nostalgias, de fidelidades, de ausencia de novelerías al uso, de ruidos de sables, de murmullos ahogados en cera derretida.

 

Las puertas del templo mercedario, el viejo templo de la calle Jovellanos, se abren de par en par, sin vigilantes, sin controladores de devociones a fin de que prevalezca el espectáculo sobre la ardiente realidad de una fe sencilla y a la vez austera. Al cabo, van entrando algunos jóvenes, otros menos, y como ruames en anzuelo de aparejo, algún que otro infante con ansias de debutar y aprender. Va a salir el pequeño crucificado de la Merced, con la cruz tendida, en silencio, un silencio que ni siquiera quiebra el chisporrotear de la cera al portar sus penitentes lamparillas eléctricas en los cirios mudos. Y pasará bajo el viejo coro, que a esa hora ya se encuentra ocupado por aquellos que iban entrando y se dirigían parsimoniosamente hacia las viejas escaleras que conducen al mismo.

 

El caminar del pequeño crucificado dentro del templo es contemplado por los cantores, y todos dirigen sus miradas a un lugar de su cuerpo roto, maltratado, vejado, ofendido con sarna y odio inútil: el costado doblemente roto, por la lanza, como todos los demás crucificados, y por el hacha infame portada en tarde de vudú de odios. Es un aspecto más de ese contenido tan dual de nuestra Semana Santa: la Villa y la Ribera, las dos urnas, el costado de Dios doblemente traspasado.

 

Poco podían pensar los infames del vudú lo que con el tiempo y por muchos años los ayamontinos cantarían recogiendo en sus gargantas el mensaje del doblemente traspasado: el perdón que convierte el hacha en abrazo.

 

Hoy no se le canta ya al Cristo doblemente atravesado, hoy suena una estridente música de viento que retumba por entre las naves del templo. Antes el Cristo salía dormido en su carne mortal, hoy, despertado de forma sobrecogedora en esperpéntica y espectacular levantá, parece como si bailara. Las cosas de la novelería, que pretende ahogar la memoria. Misión imposible, por lo menos por ahora.

4 comentarios

[EL FRANKITO - 11 de marzo de 2010 - 13:48]

Quiero recordar, que por las misiones se le cantaba el OH DIOS MIO , al Cristo de la Buena Muerte, en LA ARRECIFE.

[Silvarodríguez - 02 de marzo de 2010 - 13:37]

No eches cuenta del anterior comentario, amigo Trini, creo por la forma de escribir que es el "felón" de siempre, después se lo dice a su padre para que te llame la atención como ya hizo un día. Allá él y sus miserias, tú sigue ilustrándonos con tu experiencia, al fin y al cabo un gramo de tu cultura serviría par que este impresentable se ahogara. Amén. A ver si al felón le suena esta frase: acuéstese, oiga, o cállese, oiga.Propio de la especie.

[Chandal - 02 de marzo de 2010 - 11:08]

Qué cultura cofrade!!!.

[Calixto - 01 de marzo de 2010 - 15:32]

Recordando un poco la historia de nuestra hermandad, nunca viví como se le cantaba el Perdón Oh Dios Mío al Cristo de la Buena Muerte, pero a raiz de esto comenzé a mirar cosas por ahí y descubrí una marcha que se llama Jesus de Pasión, dedicada por Pedro Braña a Pasión de Sevilla, que incluye, parte de este canto de cuaresma.
Esta marcha la incorporamos al repertorio de la Virgen del Mayor Dolor, os pongo un enlace por si alguien la quiere descargar.

http://www.patrimoniomusical.com/consulta_marcha.php?id=142